Si, soy nostálgico, no de espacios, ni tiempos,
de sentimientos, de no lograr repetir lo que sentí
al leer aquel poema, al ver aquella película,
o escuchar esa canción. Ella puede.

Nostálgico de no poder sentirme como a los siete,
cuando lo único que importaba era el ahora
y no hacía falta aclarar la mente para desbordarse en
una carcajada. Ella lo hace.

Ella sabe sorprenderse una y otra vez con mis pobres ocurrencias,
guarda sus problemas lejos de mis urgencias idiotas
y me regala un imposible tiempo de paz
en medio de mis interminables tormentas. Ella lo sabe.

Soy nostálgico de no necesitar su presencia para sentirme vivo,
de ese infantilismo ciego de creer que el centro de mi vida era yo.
Y en esta nostalgia trato de convencerme que llevo las riendas y que a estas alturas Ella es más mía que suya propia. Ella me deja.