Ade

2011-06-22T17:08:00.004-03:00

A veces me pasa…. sin ningún motivo particular, puede ser que esté aburrido o que tengo una noticia que quiero compartir, otras simplemente es el deseo de escuchar su voz.

A veces me pasa que hasta busco el teléfono con la mirada para llamarlo… y ahí recién me acuerdo que ya hace diez años que se fue.

A veces me pasa… y ojalá me siga pasando, porque por una fracción de segundo vuelvo a sentir la calidez de su compañía y la seguridad de que alguien en este mundo tiene la respuesta que necesito.

Vos sabés viejo… se te extraña.

2010-06-18T14:54:00.002-03:00

Desvarío laborioso y empobrecedor el de componer vastos libros; el de explayar en quinientas páginas una idea cuya perfecta exposición oral cabe en pocos minutos. Mejor procedimiento es simular que esos libros ya existen y ofrecer un resumen, un comentario.

Jorge Luis Borges. (Prólogo de "El jardin de senderos que se bifurcan" 1941)

2010-06-15T23:31:00.012-03:00

Cuando ya todo haya pasado la mañana te susurrará mi ausencia,
el sabor amargo de mi partida, hacia otro sur, será tu nueva compañía.
Otros pensaron que mi infortunio era el precio de sus ambiciones
y decidieron que mi destino ya no debía ser tan mío.

Igual se las hice difícil.
Peleé sus batallas, de noche, de día, con sus armas y con las mías
y no me rendí antes que se rindieran ellos.

Y volví, seguí luchando y caí y me levanté y volví a caer, pero nunca vencido.
Ni los años lograron contagiarme su apatía
y muchos más de veinte le robé a ese destino.

En un lejano sur me hirieron ya de muerte
y hacia otro mejor sur preparo mi partida.
Después una mañana, te susurrará mi ausencia.

Gastón Alfredo Pina se llamaba, soldado, hijo, hermano, amigo.
Un día se fué, porque los valientes no mueren, simplemente se van.

Del lobo y la luna

2010-02-18T00:19:00.007-03:00

Del lobo su bravura y de la luna su palidez.
Del lobo la tenacidad y de la luna la quietud.
Del lobo su impredecible destino.
De la luna su constancia.
Del lobo el amor por su manada.
De la luna su estoica soledad.
Del lobo la persistencia de creer que algún día bajará para ser suya.
De la luna quizás, la resignación frente a lo imposible.
Y así nos debatimos por la vida, haciendo cosas sin razón alguna,
buscando saber quién somos, creyéndonos a veces lobo y a veces luna.

Llegaste

2010-01-25T15:55:00.011-03:00

Para Alejandro, Erica y Lucía Clara (sepan disculpar)

Llegaste y la sorpresa me invadió aún sabiendo tu llegada
sufrí cada interminable minuto de alegría de ese primer día,
cuando la certeza de tu compañía me hizo sentir, simplemente,
como si cada célula de mi cuerpo estuviera diseñada para eso, sentir.

De todo el ayer, impostergable, imprescindible y urgente
solo quedan sombras que tu luz desvanece en un rincón.
Mi objetividad me demuestra que eres la más perfecta de las creaciones
y mi acostumbrada bondad estaría dispuesta a matar a quien lo niegue.
Quiero y no puedo imaginarme sin vos, el mundo sin vos,
mi futuro sin vos y hasta mi pasado sin vos.

Algún día lejano, cuando cansada estés de mis errores
y la vida entreteja su acostumbrada maraña de desacuerdos
o Zeus nuble nuestro juicio por simple diversión, ese día verás
que aunque rompas mi corazón, no puedes destruirlo,
porque eres la razón de su fortaleza.

2009-08-25T19:42:00.004-03:00

Si, soy nostálgico, no de espacios, ni tiempos,
de sentimientos, de no lograr repetir lo que sentí
al leer aquel poema, al ver aquella película,
o escuchar esa canción. Ella puede.

Nostálgico de no poder sentirme como a los siete,
cuando lo único que importaba era el ahora
y no hacía falta aclarar la mente para desbordarse en
una carcajada. Ella lo hace.

Ella sabe sorprenderse una y otra vez con mis pobres ocurrencias,
guarda sus problemas lejos de mis urgencias idiotas
y me regala un imposible tiempo de paz
en medio de mis interminables tormentas. Ella lo sabe.

Soy nostálgico de no necesitar su presencia para sentirme vivo,
de ese infantilismo ciego de creer que el centro de mi vida era yo.
Y en esta nostalgia trato de convencerme que llevo las riendas y que a estas alturas Ella es más mía que suya propia. Ella me deja.

2009-08-25T19:11:00.003-03:00

La aldea de la montaña envuelta en niebla.
Kano Eitoku (1543-1590)

2009-08-25T19:03:00.003-03:00

Las fotos poseen la perfección de lo inamovible, lo que fué, es y será, lo imperecedero y eterno. En su vano intento por reflejarnos como somos nos otorgan un placentero espejismo de inmortalidad.

2009-08-25T18:41:00.006-03:00

Creo que las cosas que uno pierde van llevándose pequeñas partes de lo que somos, gastando, carcomiendo, craquelando, vaciando, convietiéndonos en otro, en una especie de oxímoron de lo que fuimos. Pero a nuestro pesar, las diferencias nunca son tan grandes como para que no nos afecte.

2009-08-11T19:54:00.002-03:00

Mientras preparo un café pienso, sería bueno preparar dos,
miro caer las hojas por la ventana, no sé si las veo,
entibio mis manos, o trato…
Se están muriendo por no acariciarte.

Me recuesto en mi sillón favorito, sin recordar por qué lo era,
mis libros, sin chances, me miran en silencio.
Mis ojos recorren la habitación buscando…
Se están muriendo por no verte.

No escucho la música, solo pasa como el viento,
un viento tibio, creo escuchar la ternura de tu voz,
el resplandor de tu risa, pero no…
Mis oídos se mueren al no escucharte.

Me sorprendo bebiendo el café, está dulce, si.
La amargura de tu ausencia es tan palpable,
solo me queda el recuerdo de tus labios…
Y los míos que se mueren besarte.

2009-08-11T19:41:00.004-03:00

El presente es suficientemente duradero como para palpitarlo y lo bastante exiguo como para no destruirnos.

Despertar

2009-08-10T21:27:00.003-03:00

El despertador suena, salgo a buscarte,
la ciudad me harta con sus gritos,
corro entre un ejército de cuerpos sin rostro,
y el ambiente se torna insoportable.

En el aire reconozco tu perfume
no distingo tu silueta pero sé que estás ahí
también me buscas, al menos lo espero
nuestros caminos parecen no cruzarse.

Distingo tu figura entre la gente
sé quién eres aunque seas invisible
puedo tocarte aún sin encontrarte
pero me pierdo en esta multitud.

Desesperado camino las calles
llenas de gente pero desiertas de almas
y te alcanzo, y apoyo mi mano en tu hombro
y el despertador suena, y salgo a buscarte…..

Regresar

2009-08-10T21:05:00.002-03:00

Me gustaría tenerte,
como algún día te tuve,
para sentir en el alma
una vez más tu perfume.

Para robarle al destino
tan solo por un instante
el rubor de tus mejillas
o tus ojos de diamante.

Verte pasar una noche,
por una calle sin luna,
para recordar entonces
el dolor de mi amargura.

O regresar desde lejos,
un día, ya muy cansado,
a morir con un suspiro
en el nido de tus brazos.

Paraíso

2009-08-10T21:03:00.004-03:00

Quisiera contarles que, desde mi muerte,
aquí en el paraíso siento hastío,
todo me resulta cruel e indiferente
y hasta la crueldad carece de sentido.

Nazco, muero y renazco cada día,
como una procesión blanca y silente,
paso tras paso, sin pausa, sin guía,
sin gozo en la vida, ni agonía en la muerte.

La felicidad no me provoca dicha,
ni trato de jalar los hilos del destino,
con toda mi ambición ya satisfecha,
mi corazón se llena de vacío.

Y así transcurro en este mar desierto,
lleno de soluciones a ningún problema,
prefiriendo explotar en caos el paraíso,
a vivir en este infierno de armonía.

2009-08-10T18:06:00.002-03:00

Al cerrar una ventana dejamos fuera lo que quisieramos ser y nos quedamos solamente con lo que realmente somos.

Hola, soy Borges

2009-08-10T17:03:00.011-03:00

Borges pintaba laberintos, en palabras, pero los pintaba, y un laberinto de Borges es visualmente tan palpable como un espejo de agua de Corot o los paraísos tropicales de Gauguin y tan herméticamente melancólico como Volver o Sus ojos se cerraron.
Hoy me siento en esos laberintos, sin prisa, sin desesperación, sin paz, con la confianza que brinda la locura y la fe ciega del ignorante, sabiendo que la salida no es más que el ingreso al siguiente laberinto, o al anterior, o quizás (aunque no voy a reconocerlo) con la esperanza de que en algún recodo una figura delgada y con bastón se me acerque y lo diga.
- Hola, soy Borges.

Hoy

2009-08-09T21:23:00.003-03:00

Hoy me gustaria poder volar.

Porque no hay un lugar en la tierra al que pueda considerar mío.

Nada es como parece

2009-08-09T17:19:00.002-03:00

Los años nos enseñan que las cosas distan de ser como las vemos (o como las queremos ver) de todas formas nos empeñamos en no aceptarlo, en no sentirlo o en dar por descontado que a la larga llegarán a la gloriosa perfección que deseamos.
Esto tiene la gran desventaja de que, de vez en cuando, acabamos por descubrir nuestra miopía intelectual de una manera shoqueante. Si bien es cierto y doloroso, es casi ineludible.
Pero sin embargo esta falta de objetividad con la que calificamos lo que nos gusta es lo que nos evita estar constantemente alerta o sobresaltados al menor signo de peligro, es lo que nos permite disfrutar el presente sin discurrir en las posibles desventuras del mañana o pasarnos interpolando experiencias pasadas presentes y futuras.
Y entonces cuando llegue el momento de despedirnos de este mundo tendremos con suerte en nuestro haber un sinfín de cosas queribles, bellas y perfectas y no nos daremos cuenta de que su perfección solo ha sido el producto de no haber tenido suficiente tiempo como para defraudarnos.
Aún así las agradeceremos y valoraremos como perfectas.